Ik wil ze niet zien, de kleine mannen

op het leer, de groten van weleer, die als

adelaars vlogen boven de ravijnen van de

Aubisque, die op weg naar San Remo

de Poggio niet voelden, die als Noerejev

dansten over de Oude Kwaremont, die als

een locomotief door de woedende polderwind

stoomden en nooit last hadden van pijn

of beesten in hun kont

Ik wil ze niet zien, Hinault,